miércoles, 6 de diciembre de 2023

sin título

estira el cuello como un ave

intenta el vuelo pero la rapiña la acorrala

 

sos mía le dice al oído

mía y de nadie más

 

plumas esparcidas en las aguas del limay

 

un tanque de combustible quemado y flotando

                                               cerca de la orilla

 

las aves del amanecer la encontraron                                  

una se posó delicada sobre el metal

 

¿qué le cantó en la despedida?                  

una promesa contra el olvido

un conjuro 

para que sea la última depredación.         


A Rosana Artigas, Plottier, 3/12/23.                                                       

viernes, 1 de diciembre de 2023

jueves, 23 de noviembre de 2023

tuya

¿cuándo fue que nos vimos?

en qué verso
en qué palabra nunca hallada
en qué dolor

cómo fue
que en la risa breve de mi boca
se  abrió la tuya.



domingo, 22 de octubre de 2023

en el fondo de todo hay un jardín












"Pero otra vez te digo, 

ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas

como un manto:

en el fondo de todo hay un jardín.

Ahí está tu jardín

Talita cumi."

(Olga Orozco, “Pavana para una infanta difunta”, dedicado a Alejandra Pizarnik, en Mutaciones de la realidad, 1979)


 

en el fondo de todo hay un jardín. Ahí está tu jardín

te dejo un plano para que lo busques

pegado en la puerta de la heladera te lo dejo

solo son dos pasos hacia adelante y la caída

 

que siga andando tu pie

tu pie solo

o la parte de adentro de tu ojo

que siga tu nariz o tu sentido del olfato

que siga andando

 

ahí está tu jardín

te dejo un plano para que lo busques

diez cucharadas de sopa

un mendigo

dos perros

un cohete a la luna

la máquina de cortar el pasto


te lo dije mil veces no me gusta esa chica

no me gusta

 

te pusiste el suéter al revés

¿lo estás haciendo a propósito?

 

son todas idiotas

no quiero ser como ellas


dicen en el noticiero

que no encuentras el jardín

yo te di un plano

para que lo busques

no para que lo encuentres

 

hasta el fondo dijiste

¿en el fondo del frasco hay un jardín?

en el fondo del frasco de café queda el último poco de café

 

ahí está tu jardín

tonta tonta tonta

te lo dije

te lo dije mil veces

te lo dije

un jardín de verdad

no uno de diseño

¿a que huele?

se desordena la flora

se desordena

ay Flora Flora

Alejandra Flora.

 


sábado, 2 de septiembre de 2023

dragonas de komodo (1)

en tiempos difíciles

las dragonas de komodo

aseguramos la preservación de la especie

fecundamos nuestros propios huevos

y prescindimos del macho.











Se ha reportado que en determinadas circunstancias, las hembras del varanus komodoensis elijen reproducirse mediante la partogénesis, sin la fecundación del macho. 




viernes, 1 de septiembre de 2023

dragonas de komodo (2)

 









tienen una relación flexible y abierta

viven por  separado

pero se juntan para aparearse

 

el primer macho es un lagarto gigante

no está buscando comida

sino una hembra que no se asuste con su edad

                                                  para seducirla

todavía siente el impulso de aparearse

                          y transmitir sus genes

pero la hembra responde con silbidos de rechazo

 

el segundo macho intenta montar a la hembra

él quiere que ella adopte la posición correcta

trata de forzarla

luego la lame

se refriega contra sus mejillas

pero no sirve de nada

ella lo desdeña

 

más tarde la pareja se reencuentra en el barro

y esta vez sí parecen entenderse

el macho podría introducirle uno de sus penes laterales

pero por desgracia para él

otra vez ella se ha posicionado para impedírselo

 

un tercer macho a cierta distancia observa

seguro/ de la capacidad de su compañera para defenderse

y se da cuenta que esto es/ como un milagro

un acontecimiento raro entre los reptiles

tendrá una compañera monógama

al menos/ durante esta temporada.

miércoles, 2 de agosto de 2023

topsy

 salgo del trabajo y paso

a buscar a mis hijos por la escuela

el más chico me pide invitar un amigo a casa

mientras manejo, trato de acordarme qué hay en la heladera

los chicos se ríen en el asiento de atrás

 

llegamos, me saco los zapatos y pongo música

juan trabaja esta noche, pero ¡qué buena noticia! antes de irse

pasó por el topsy y compró prepizzas y queso

 

la tarde pasa, entre risas, un raspón en la rodilla

una carga de lavarropas y una llamada de mi jefa

 

es invierno, la noche llega pronto

el olorcito a pizza inunda la casa y escucho que en su cuarto

mi hijo le dice a su amigo


mi mamá, hace las mejores pizzas del mundo.





miércoles, 19 de julio de 2023

cuando sacan tu cadáver de la casa


te vas en una bolsa sobre una camilla plegable con ruedas

y la casa se vuelve a tu paso oscura y fantasmal

 

la mesada, las canillas

las baldosas del patio

 

una triste manguera verde reptando

parece ser lo único que sobrevive

 

y

 

tu perro

que ahora no es más tu perro

se queda

solo en el mundo

 

ya no te duelen las manos

ni te preocupan las deudas

 

no es un día especial

solo dos o tres vecinos en la vereda

y la ambulancia que vino

sin apuro

 

siempre atrae la novedad de la muerte

no hay en ello nada extraordinario

pero la gente se acerca con un gesto determinado 

y se para a mirar

 

la casa queda ahora atrás

repentinamente ajena

la tierra del patio que recibía el primer mate de la mañana

 

tus cosas cotidianas se vuelven monstruosas

el cepillo de dientes, el peine

tus zapatos

tienen partículas de tu piel

 

el espejo queda esperando la cita matinal

tu rostro de las cinco y media  

y la ducha que no arreglaste gotea

 

el mameluco, el casco, los botocos, por fin descansan  

 

la cocina más húmeda y fría que ayer

el foco que ahora sí prendió

 

hubo una vez un pájaro en la ventana

 

en las plantas la savia corre como en los manuales

cumpliendo las reglas de la botánica

 

lo que guardabas

ese fulgor que hizo rugir tu pecho

ya no esta aquí  

 

la humedad de las paredes que era tu paisaje familiar

se desdibuja                                                                                       

 

y nada más

porque te estás yendo por última vez de esa casa que fue tuya

alguien apaga el interruptor y la luz se evanece como tu aliento.

 

 

lunes, 12 de junio de 2023

lagartijas

una lagartija y yo sobre esta piedra 
echadas al sol

nuestras cuerpas se secan y se mojan
salpicadas del mediodía 

el viento sur hace temblar mis pezones 
y hay una lágrima

desnudas las dos azulas verdes tornasoladas

las pequeñas cumbres nuevas
la sorprenden 

en el silencio de las horas ella no dice nada 

y al caer el sol murmura
traes una piel nueva hoy.

viernes, 7 de abril de 2023

ella cree que su casa es pequeña

ella cree que su casa es pequeña

y la habitan cuatro gigantes 

ella cree que su casa es pequeña 

y caben sueños

para todas las noches del universo


¡pequeña!


su casa tiene jardines 

y balcones con flores 

justo en el borde de su vestido 


sin embargo ella cree que su casa es pequeña 

porque la mira con sus ojos grandes 


ella cree que su casa es pequeña 

porque para entrar 

tiene que doblar sus alas.



viernes, 24 de marzo de 2023

flores


y un día

aunque no volvieron

les pusimos flores

en el pelo/ en los labios

les pusimos flores

en las manos y en el pecho

flores/ que crecieron 




miércoles, 15 de febrero de 2023

poema

 la flor llega en silencio

llega la flor


la flor llama al rocío

el rocío refleja los rayos del sol


el sol se vierte sobre el rocío

sobre la flor.

miércoles, 4 de enero de 2023

jefe

 avisan que baja el jefe y se sabe

que no le gusta el olor a comida en las oficinas

pero es el mediodía y el escritorio

de ana maría es

una burbuja de olor a cebolla frita ajo y especias

vino la mamá de visita desde Tarija

dos años hacía que no se veían

es el olor del  amor de su madre

y a ana maría no le importa el olfato del jefe

 

 

domingo, 1 de enero de 2023

reporte de tiburones

 

 

reporte de tiburones

este tiburón ballena es muy especial 

el más joven que se haya documentado

                              en la Bahía de Cata

y podría ser

la primera vez que nos visita

 

aún se conoce poco

sobre los primeros años de los tiburones ballena

lo que hace a este registro  muy significativo

para la base de datos de Venezuela y el Caribe

 

por eso las autoras de este reporte 

han dedicado su nombre

a la persona más maravillosa que ha tenido

                                         la Bahía de Cata

apasionada, enamorada del mar

de los tiburones y de la naturaleza

nuestra siempre amada y recordada Kus Manchobas.

 

 

Poema escrito sobre el texto publicado por el Centro para la Investigación de Tiburones de Venezuela el 15/12/21.

Fotografía María Olga Vargas.

 

El tiburón ballena es el pez más grande del mundo. Puede medir hasta 15m.

Su vientre es blanco y el resto del cuerpo, gris oscuro, con muchos lunares y líneas blancas o amarillas. Estas marcas son como su huella digital para las investigadoras. No hay dos iguales y las científicas de todo el mundo registran el lado izquierdo para reconocerlos.

La ciencia conoce poco sobre los tiburones ballena porque pasan la mayor parte del tiempo en aguas profundas.

Sus movimientos son lentos y no se incomoda por la presencia de extraños. Se alimenta de pequeñeces como zooplancton, larvas, diminutos crustáceos y pequeños peces.

Sin embargo, últimamente está comiendo microplásticos y pesticidas que flotan en el aire y se depositan en los océanos.

Por eso, a pesar de ser inofensivos, en los últimos 75 años su población se ha reducido a la mitad y se encuentra en peligro de extinción.

Su presencia es un indicador de ecosistemas sanos y productivos.

Es por eso que si protegemos a los tiburones ballena, estamos ayudando a muchas especies más, incluida la humana.

 

Eguzki Manchobas (Kus), eligió vivir junto al mar con su hijo, su hermana y su madre. Amaba la naturaleza y luchaba por defenderla de la depredación. 

Quienes la conocimos nos sentimos muy emocionadas con este homenaje.



 

 

 











fotografías María Olga Vargas.